Poesie in italiano

AGIM MATO

POESIE

Dal libro “Fuori dell’eclisse”

Tradotte dall’originale dalla  Prof.dr. Klara Kodra

 

MEA CULPA

Quando nuovamente  discesi  dopo trent’anni nella

    miniera abbandonata della poesia

e facevo  dei passi  esitanti nelle  gallerie lasciate a mezzo

cercando l’oro nascosto nelle grotte,

i miei arnesi di lavoro,

sparpagliati  senza la minima  cura in istanti d’ira

contro gli dei,

esitai improvvisamente e di volo

tentai salire in alto dove mi preparavo da tempo

  al grande cerimoniale  della morte.

Sarebbero iniziate forse di nuovo le sofferenze nelle

   solitarie notti

fino a che i fuochi dell’anima riducessero in stracci

Le camicie stirate

ed il prezioso gilè dello sposalizio?

Nuovamente avrei urlato di dolore

inghiottendo insaziato i motivi

finché non mi  seppellissero le paurose gallerie?

Incoraggiavo me stesso: “e chi  mai pensa più alle frottole

 poetiche?”

E mentre pensavo a fuggire

tornando donde ero venuto, mi circondò

all’improvviso uno stormo

d’ali di desiderii e di  sogni di un tempo

che si abbattevano su di me al pari di  pipistrelli

e cadevano svenuti ai miei piedi.

Come avevano fatto a vivere mai in quell’obliò spietato?

Li toccavo uno ad uno

ed essi tornavano in sé, urlando e riempiendo di una  luce

     minerale

tutto quel laboratorio della memoria,

tutto quell’opificio che mi chiusero a forza,

tutta quell’alchimia dell’anima

che  cominciò ad apparirmi

come un asteroide accecante. Vidi di nuovo chiaramente

l’impeto delle follìe di un tempo

di sbattere la testa  contro l’rraggiungibile

fino a che  la  lampada di  carbito di stelle

sulla mia  fronte

s’infrangesse,

colpendo  con  tutta la sua  forza

il denso magma  del tempo.

Ma quando sentii accendersi lì dintorno

i motori  delle metafore,

al diavolo, dissi, le  camicie stirate, l’opportunismo

e le  conversazioni eclettiche di  sera,

al diavolo

la  programmazione della vita,

gli orari fissi delle medicine e dei film.

Santiquaranta, 2011

FARO SOLITARIO  A  SUD

Sono solitario a sud, faro invecchiato sulla  roccia,

annerito e corroso dal turbinio delle  galattiche,

coperto di  piscia  stellare, imbrattato da  sterco lunare.

Solo e dimenticato dalle navi  che  hanno cambiato

itinerario

 da  gran  tempo.

Solo, con la  lampada  spenta

Sopra  l’abisso pauroso del mare,

sentendo solo dei singhiozzanti  segnali

lontani  di cui  ho  scordato il senso.

Privo di luce e cieco  mi trovo davanti  agli dei.

Migliore  destino  di me  aveva  Prometeo

Quando gli  inviavano  Hermes a cambiargli i chiodi

lì in alto

sulle rocce del Caucaso.

Almeno scambiava  due  parole.

S’informava  di  cosa  accadeva.

Ma qui dove  sono,  su questa roccia

sperduta fra le onde  infinite, non viene nessuno

come un tempo a portare l’acetilene,

a pulire la  lampada

ed a accendere di nuovo la fiamma della mia anima.

Sono solitario nel  sud,

cancellato dal  registro geografico  del  mare.

Santiquaranta, 2011

NOI, I SENZAVOCE

Censuravano il nostro linguaggio

e ci sbattevano in faccia le porte delle redazioni.

Facevano scritti festivi, poesie festive, una vita di festa

e calpestavano le nostre lingue tagliate,

i nostri libri tolti dalle librerie, le biblioteche

e li trasformavano di nuovo in posta cartacea.

Ma stranamente, quando suonò il gong delle libertà

I primi partiti liberali sono creato avendo la loro firma.

Santiquaranta, 1993

LA CENERE DEI DITIRAMBI

                                                         

La libertà s’era esiliata dalla Francia.

L’accompagnava  Hugo  in  incognito

col nome di un operaio tipografo

nel suo falso passaporto.

Quando si sedeva nelle notti di Bruxelles e creava “Le

   pene”

coloro che cantavano ditirambi al tiranno

che aveva usurpato la patria,

vedevano terrorizzati ardere i fogli nelle loro mani.

L’indomani si chiedevano esterrefatti:

quale fulmine a ciel sereno

era caduto mai davanti ai loro scrittoi?

Chiudevano le finestre, oscuravano le stanze

ed alla luce di una candela

ricominciavano i ditirambi per il  tiranno

e nuovamente  la cenere dei fogli come cenere di
                                                                  cadaveri

restava sulle loro mani.

Che  ne sapevano loro che  Hugo

scagliava tutti i fulmini dell’ira

che lampeggiavano in aria, diretti alla Francia ?

Limjon, 1979

LA BOTTIGLIA

A chi  mai  venne in mente  di compilare quel  documento

segreto per  sfogare  in quella  tenera età

la rabbia  delle umiliazioni?  Lo  firmammo a turno,

quello  status  di dolore: Mehmet Delvina,

un altro di  cognome  Delvina, Luan Mato  ed infine

io, il minore  di tutti. Nascosti

laggiù, fra le  fessure  delle  rocce dello Ionio,

giurammo  di non tradirci l’un  l’altro,

di  non tradire  i nostri  genitori che  soffrivano  una  pena

nella Rocca  di  Argirocastro, di  non tradire

Gli antichi  certificati di  proprietà della stirpe,

i pesanti  scaffali, i  quaderni ed  i diarii

con la  splendida calligrafia. Non tradiremmo

i  quadri classici  degli avi con le  severe  cornici.

Chiudemmo tutto nella  bottiglia, facendo  gocciare

sul  tappo di esso la cera  bollente  per  isolarla dall’acqua.

Fra le fessure carstiche  delle rocce, fra  gamberi

e pesciolini, gettammo nell’acqua il  nostro grande

segreto, sperando che l’onda lo portasse

in  altri paesi, in altri  tempi

per testimoniare del nostro destino.

E con il  passare  degli anni paura ci  condusse

spesso alle rocce

perché temevano  che il  mare  ci  denunciasse

portando  a riva  il nostro segreto!

Non so in quali oceani sbuffa ancora in mezzo alle onde

del fremito dell’ira nostra quel messaggio chiuso nella

bottiglia.

   Santiquaranta, 2011

LA PENNA  ED IL TARLO

Ogni volta  che mi sedevo a scrivere rodeva il mio  tavolo

 un  tarlo. Grr..... grr.....,

Lavorava all’interno  quel  minatore  strano,

facendo a gara  con il  graffiare della  mia  penna

sulla  carta. Lo  vedevo  trarre alla superficie

                      i fini  trucioli  dopo

ore  intere di lavoro e mi  confondeva pensieri, tempo del

 ritmo, fantasie.

Leggevo  a voce  alta  ciò  che  scrivevo.

Il  tarlo  si  fermava ed allora mi  atterriva

il suo  silenzio. Cos’era esso,

il sismografo dei miei sentimenti ?

La mia  coscienza  o il  mio censore?

Tornavo a scrivere e risentivo il suo grr...grr...l’intera

 notte,  ogni volta

con  a fianco l’autocensura, il dubbio, l’incertezza.

Ce ne volle del tempo perché comprendessi la ragione per

 cui  scavava dei  tunnel entro di me 

quel  minatore  infaticabile di quegli anni giovanili,

ci volle del tempo per convincermi

che dovevo frenare  l’impeto  dei motivi e delle  verità

per salvare quei dati motivi, quelle verità

che ora  contiene  questo  libro.

Quei trucioli fini, gialli, quali polverine di farmacia erano

    la  dose

che  prendevo regolarmente per calmare la febbre dell’

ispirazione.

Santiquaranta, 2011

LA TROTA

Ci portarono a visitare l’enorme riserva dell’allevamento

delle trote in un’ora di lezione:

“Conosciamo il  nostro  luogo di nascita”.

Stavo dietro gli altri

vedendo  me stesso nel luccichio distratto degli esseri

che  sbattevano sulle strette pareti di  calcestruzzo.

Quante di esse cadevano stordite, tentando di

                      passare il confine determinato dal sorte,

quante  di esse mi  guardavano  con gli occhi arrossati

                                              entro l’acqua

come  dietro invisibili inferriate.

Stavo  dietro per non udire  la voce  dello specialista

                                              che  si vantava

della scienza della creazione  di queste colonie obbedienti

e sognavo la libera trota dei fiumi montani che nuota 

contro la  corrente

delle impetuose cascate ironizzando da lontano questi

miseri  esseri  chiusi in  centinaia di vasche.

dove  attendono il cibo  fabbricato

secondo ricette e razioni calcolate, finché non raggiungano 
              peso e lunghezza adatti al  mercato.

Mi stupivo  di quelli che  pigliavano  appunti  intorno  alla

sagoma

di uno zootecnico,  senza  immaginare  che noi  stessi 
eravamo esseri  cresciuti  nelle  assurde  vasche di una

  dottrina.

Limjon.  1979-2011

AMORE MORTO

Ogni volta che ci accompagnavamo l’uno all’ altra,

ogni volta che ci  nascondevamo  nei  lontani  seni  del

    mare,

le rocce subacque della  lotta di  classe

ci rovesciavano la barca dell’amore.

Accanto a te le  voci. Rifiuti  gettati dalle  navi.

Barche gettate a terra e bucate alla  schiena

come  testimonianza delle notti  tempestose.

Tante volte il fato deviò il nostro navigare,

cì gettò a terra come queste barche a remi mutilate                                        
                 accanto a te  sulla sabbia bagnata!

Non so  quanto tempo, poi

Errai per le vie della tristezza

dove gli  edifici delle notti si chinavano su di me

come un gruppo di ciechi irrigiditi.

Attraverso gli alberi storpiati dal dolore

mi appariva  una nebbia  sanguinosa.

Pareva che tutti i tronchi degli alberi fossero  riempiti  dai

    cartelloni

 degli amori morti.

Il bosco dei nervi

guaiva,

sotto i venti  della  rabbia.

Avete mai visto il sole oscurato dalla luna

e la luce agitarsi sull’asfalto  come agnello ammazzato?

Quell’agnello ero io che mi agitavo

cercando quella luce

che alcuni uffici segreti mi chiudevano

in dossiers oscuri.

Come trovare la mia luce e vedere il tempo fuori dell’

eclisse?

Limjon, 1975-2011

IL SANGUE DEI FIORI

I carri  armati versano il sangue dei fiori.

Il sangue della campanula con la sua linguetta staccata,

delle margherite che hanno rizzato appena il capo

  timidamente,

della sensitiva (che si senti toccata crudelmente),

delle rose, del tulipano, della mimosa

che cadono preda  del ferreo  rombare delle  catene.

Ed io sento il gemito dell’erba,

lo stormo degli uccelli migratori che vengono

                     da lontano e migrano nuovamente atterriti,

l’onda  che si arrochisce parlando,

gli zeppelin delle nubi che nuotano indifferenti

                        sulle nostre teste,

il crepuscolo seduto sulle panchine al pari di 

un cieco con i centesimi degli astri,

il “Kateri di Rada",  rapito  nella  base  marittima, 
                                                                    li vicino.

Improvvisamente scompaiono i passanti,

scompaiono le ragazze che con sussurri e segreti 

riempivano l’aria.

Sento le lunghe canne dei carri armati colpire le porte

delle banche

Come ariete carrozato davanti alle porte delle città  

medioevali.

Migliaia di volti tristi dietro le finestre sbattono le palpebre

come diafragmi di apparecchi fotografici.

Come  per ironia, la catena d’oro della  luce laggiù

chiude l’abito sul petto del giorno. Ma chi mai

chiuderà il dolore delle  madri  che prorompe come  un

 urlo acuto del Canale d’Otranto?

Che tragedia si prepara nell’azzurro accecante dello Ionio?

I carri  armati  versano il  sangue dei  fiori.

Stesa a terra la  simetria  dei  gigli,

l’algebra  dei  giardini,

la  geometria  dei  marciapiedi,

steso  a terra lo  Stato.

Santiquaranta 1997

ANIMA VUOTATO

Una falsa voce, un canto finto, falso mi tormenta.

Come  strapparmi la pelle delle parole vane ?

Cammino  come in  spiagge desolate  lunari ....

Non mi rallegra il giorno, neppure il  mare

né i discorsi  accademici sull’arte.

Anima  vuota.

Alla fine dei giorni

resta un fondiglio di caffé

e di  crepuscoli amari.

Voglio raccogliere la mia  ombra, ripiegarla

per  mandarla  in un altro  tempo,

e voglio  che  fugga  questa  strada

che  sparisce  sotto  i miei  piedi

come  serpe  spaventata.

Alla porta di pietra dell’inverno,  coperto di foglie  morte

                        si agita convulso un uccello, un  cuore.

1988

LIBERTà

Guardavamo la via  solo per te

se mai  apparissi tu a noi da  lontano,

Così come  ai  naufraghi oltre il mare

l’amato  suol  della salvezza appare.

Non ci promise  Mosè indubbiamente

una  via calma e priva di tormenti

Ma noi c’incamminammo e attraversammo

tutti insieme il deserto dell’oblio,

Passammo attraverso i labirinti

ci sforzammo di superare abissi

e la  via  mai non abbandonammo,

Mai  non abbandonammo la speranza

che  un giorno, trascorsi  quarant’anni,

Invecchiati ed incanutiti

avremmo infine  raggiunto Te.

Invecchiati ed incanutiti

saremmo giunti noi davanti a Te.

con labbra  sigillate e storditi

perché non riuscivamo più a capire

se eri Tu o  forse  i miraggi

che  apparivano a noi per la  stanchezza

Su un cumulo di anni perduti

ci  fermammo senza  più avanzare

perché improvvisamente era finito

ogni  senso del nostro sacrificio

Perché ormai  le sofferenze  nostre

eran  valori che  avevamo  creato,

erano  il legno  stesso della croce

entro di noi alfine santificato.

Santiquaranta  1993

MURATO

Mi son sforzato per decine d’anni

sulle  rive  del fiume dell’oblìo,

a costruire della Poesia il Ponte

per  comunicare con la gente anch’io.

E solo  giorno e notte sollevavo

delle parole le pietre  pesanti

fin dalle antiche  fondamenta

agli archi  che  reggono i ponti.

Il rombo  dei cadenti motti

prendeva  il  fiume ad assordare

Che  mistero  mai dentro la notte

quelli faceva inabissare?

Quale mistero il mio lavoro

colpiva  improvvisamente ?

E  avevo perduto  il sonno

ad un  alchimista somigliante.

Burocrati e  delatori

portavano piani, lesti:

“attento che se fai errori

ti crolla il ponte  in  testa”.

Venivano pure  controllori

l’inventario per  fare,

similitudini e paragoni

gelidi per  misurare.

E  ogni  critico  furbastro

Guastava il mio orientamento,

perché mai  non trovassi il nord

e il  filo  del mio argomento.

Ma venne un antico  bardo.

Di  miti  un sacco  aveva in schiena;

“Fammi  vedere i tuoi  arnesi,

cazzuola, martello e figure.

Devi  tener segreto  il senso

dei versi tuoi,  le tue  parole

che le spie  i pesanti sassi

crollar non faccian  sotto le onde.

Perché il Ponte della Poesia  non  crolli

lì sopra il fiume  inferocito

tu devi murare  te stesso

nel muro  costruito.

Non obliare  del  Ponte  di Arta

chi  furono i  costruttori.

Non furon  gente  commune,

ma  famosi muratori.

Perché il lavor loro reggesse

l’anima in esso doveva entrare

perciò ci volle un sacrificio,

una  vittima da  immolare.

Così murai  allora me stesso

nel muro delle parole

per  legare così le pietre

e il mio messaggio  insieme a loro.

Limjon, 1974 – 2011

CHI  MAI TEMEVI, DIO ?

Dio, perché non stesti accanto a noi, in quegli inverni di

  grandi odii?

Dio, perche non restasti accecato vedendo inquirenti  e

poliziotti perquisirci la  casa,

calpestando gli  antichi libri della  stirpe,

“Fiori di primavera”, “La meria  delle Zane”[1]

Gli occhiali lungimiranti di mio padre, e mettere a soqquadro

il  laboratorio con il camino solare delle fotografie[2]

il  verde erbario di mia  sorella?

Come non bruciasti nelle loro mani quei  pezzi di carta

dove inventarizzavano gli oggetti rari, le  collezioni di orologi

svizzeri

che misuravano da secoli  il tempo,

quando  inventarizzavano lenzuola, coperte ed  arazzi dei

    muri

fino ai cucchiai e alle forchette di cucina?

Come facevi ad  udirli quando  urlavano

                                                “Sporchi borghesi!”

senza che ti si rompesse il timpano degli orecchi ?

Come  non ti  trovasti accanto a noi, in quegli inverni di 

 grandi odii,

Quando sbatterono mio padre nella rocca prigione di 

Argirocastro,

Quando facevano appassire la bellezza di

mia  madre  nella  fattoria dell’allevamento dei  porci?

Dio, Dio, come nonti gelarono le ossa da

quel  vento  matto della lotta  di classe

Quando sbatterono la mia famiglia in una baracca di legno

Che somigliava a un correntino copritetto fra inondazioni e

fango?

Altra gente  usciva  ai  balconi delle  nostre  case di ieri

e scuoteva  su di  noi  le insanguinate  lenzuola degli anni

e gettavano dalla finestra  gli  avanzi delle cene

e lanciavano le  bottiglie  dell’ ebbra ira

Mentre  noi,  Dio,  non trovavamo punto

una  tessera del pane  per  saziarci!

Non lo so, Dio, se  hai  bisogno  di  riempirti

 lo stomaco  come  noi  mortali,

se hai  provato le vertigini,

l’oscuramento della vista  per la  fame

se  hai  cercato  con  furia i fichi  selvatici di Lëkurs,

pera selvatica  di  Heremetz,

e staccato  con  sanguinanti  unghie i moluschi

attaccati  alle  rocce  selvagge in  riva  al  mare?

Avevano  paura  gli amici  di ieri

Di  salutarci,  cambiavano strada,

avevano  paura le speranze di  bussare alla  finestra

ed il sole  alzava le spalle tramontando.

Ma tu, Dio, di  chi  avevi  mai  paura

Che  non stavi accanto al  nostro  destino,

Di  chi  avevi mai  paura ?

Nemmeno un  segno  da te, Dio

Nessun  segno quando  cercavamo in cielo

Al di  là  dei fulmini

Il tuo  profilo,

quei fulmini che  aspettavamo che cadessero

li dove avrebero dovuto

e tardavano a cadere.

Dimmi un pò, Dio,

Per amor di Dio, Dio,

perché non stesti accanto a noi, in 

quegli inverni di grandi odii??

Santiquaranta, 1991

SCHlafari

Sei mai stato a Schlafari ? Sei mai stato in  quell’isola

lontana dell’Utopia?

Tutto l’anno a Schlafari errano per le  vie

maialini arrosto con un  coltello e una  forchetta infitti nella

coscia

ed un piatto d’oro appeso alla coda.

Nel cielo volano anitre, oche, merli, pernici e fagiani arrosto.

Là non ci sono pietre e rocce

perché il loro posto è occupato

da forme di caciocavallo, di  bianco formaggio a fette.

Dalle  due  parti della strada

si elevano  siepi con muri di  frittelle e dolci

Solo devi  guardarti dallo sciroppo per  non scivolare.

Le  sorgenti di vino gorgogliano e ti rallegrano.

Le fontane gettano in aria  whisky puro.

Gli  amatori ci si  gettano

nudi e coloro  che non sanno nuotare

alzano il capo dalla liquida superficie

                        ed urlano: “Antipasti!”

per non affogare.

I gelati sono come Babbi Natale di neve.

Al posto delle foglie gli alberi fanno banconote

e puoi raccoglierle scuotendoli.

Molte restano a marcire per terra

perché nessuno si china per pigrizia.

Per giungere a Schlafari

devi sfogliare dei grandi libroni e interrogare

                        il cieco scrivano accanto

che ti indichi la strada,

devi ascoltare il muto

ed incamminarti con lo zoppo.

Santiquaranta, 2001

ODE DELL’INFANZIA SUL MARE

Siamo ancora i genii vagabondi delle rive,

di sasso dinanzi alle magie dello Ionio,

assordati dalle grida in coro dei gabbiani

sulle  nostre teste,

dal chiasso dei cinguettii dei passeri,

piccoli vagabondi, perduti a fondo nei segreti

                             dei golfi solitarii,

là dove i colombi selvatici fanno il loro nido

nelle fessure delle rocce calcaree.

Onde schiumose

lavano e rilavano con un’accecante pulizia

le cave di  marmo delle  rive

e la ghiaia mugghia come una bianca folla d’uova

deposte dalle  creature marine -

una massa di luminosi brillanti.

La luce fosforescente dell’orizzonte

di tanto in tanto annuncia le tempeste

e il maroso rode il fondo del mare, traendo a riva

con le alghe anfore di navi naufragate,

statue propiziatrici di fortuna di sfortunati marinai.

Solo di mattina, quando i marosi indietreggiano,

esce il  vecchio  metereologo

con le  mani  che  scacciano i gabbiani

e sale sulla  scala

di legno e va  ai suoi apparecchi. Scuote             
                                       la  canuta  testa e

                                    i suoi lunghi capelli

Somigliano a un preciso anemometro.

Andiamo anche  noi ai  rifiuti

                        vomitati dalla  notte e i marosi,

là dove  il mare  ci parla con  mille voci,

dove le  antiche mura escono dall’acqua

come dalla profondità dei secoli.

Il  profumo  del  muschio marino si spande

quando calpestiamo le  alghe della riva del  mare

gli strati di conchiglie che  scricchiolano

                                    sotto i nostri piedi nudi

Davanti a  noi – deserti acquei infiniti,

dune  lente  di onde  dal passo gigante

Come  mobili specchi.

Parliamo tutto il giorno con il mare

e i gabbiani del porto.

Gli  ami ed i fili

restano sott’acqua e noi  c’immergiamo

per  sfilare il passato delle  navi affondate.

Quando abbiamo fame ci nutriamo di ricci marini

dei gamberi che acchiappiamo tra le rocce.

scordando le  mamme  che  ci cercano  inquiete.

Non  ci avviciniamo a casa finché la luce  s’infrange  come un 

          cristallo

e spinge  innanzi le greggi  dei crepuscoli,

mentre  una luna  ioniana  esce in camicia

inghiottita da un fuoco azzurro

attraverso la luce  minerale degli astri.

I grigi olivi delle pendice pascolano come cavalli

ed il faro ad acetilene in mezzo al golfo

ci ricorda i lumi accesi davanti alle icone.

In  silenzio, tardi,  nel  buio  della nostra  stanza

ci  corichiamo presso le nostre madri

fingendo di non sentire

Il  rimprovero  del  loro respiro,

finché alle rive del sonno

rumoreggia il mare, svegliandoci.

Limjon, 1974 - 2011

L’ANFORA

Un’ anfora  antica  mi tese

l’Ionio un dì con  le  mani  schiumose

e mi  disse: “Tieni, è per te,

bevi il tempo e sii  lucido  come  me”.

Se  dovessero  tremarti  le gambe,

se ti si  oscurasse la mente,

non potresti  tu  reggere i secoli

come  reggo le  navi io  sempre”.

Dalla  cantina del profondo

mare trasse l’anfora con l’alghe

su cui  pesava  della  storia  il  fondo

da ogni  mito spoglia, da ogni  fiaba.

E mi  disse: “nell’acque  poco  profonde

dove  vivono  sol  meschini  pesci,

né le  vele  spiegarsi  possono,

neppure  prepararsi  le  tempeste.

Ché la  poesia  inspiegabilmente

da  schiuma e luce  non  viene  alla vita

come  ci  dicon  sempre le leggende,

come  dicon che  nacque  Afrodite.

Dico  che  alla poesia io medesimo

primo ho tagliato il  cordone  ombelicale,

sulle mie  rive  i poeti

urlarono forte  per il  male”.

E l’anfora mi tese  nuovamente

con le  mani schiumose: “Ecco  che 

se riesci  a bere il tempo

sarai  lucido  come  me”.

AFRODITE

Di dove venisti in quella lontana estate della nostra gioventù

       come una dea marina?

Cos’era  quel  brivido

che  suscitavi

e che moveva le eliche dei nostri giovani cuori?

Due di noi compagni si  azzuffarono per

la spilla da te  perduta.

Cercavamo di non toccare

l’impronta del tuo corpo sulla sabbia.

Di chi saresti stata?

Il cuore di chi sarebbe giunto là

dove i sogni

ospitano i gabbiani?

Quanti altri avrebbero camminato tristi la sera udendo

il tuo  gioioso riso ?

Il mare della domenica

con le  bianche  rose

delle onde.

Tu corresti a cogliere  rose e obliasti di uscire.

Tanti giorni e tante notti senza di te

come  se rubato ci  avessero d’improvviso

la statua di Afrodite.

Che ne fu delle  impronte dei tuoi  passi

che  c’indicavano  i segreti delle lontane  vie ?

Il mormorìo del  mare

era forse la tua voce  che usciva  stanca dalle profondità

e  diceva:  “sono qui,

                     sono  qui

                     sono  qui?”

E vedemmo i pescatori trasportare il tuo  corpo

avvolto  in una  vela

come  trasportassero il  trinchetto  rotto delle nostre

   speranze.

E solo allora credemmo che non eri di etere,

che non eri di schiuma

o di luce,

ma  creatura di carne

che si  doveva  piangere.

Allora il dolore per te  come pane amaro

condividemmo

e smettemmo di essere rivali.

Ma di dove venisti improvvisamente in quella lontana estate

     della nostra  gioventù?

LA PIOVRA

Esco a riempire i polmoni del brivido dei mattini

marini.

Il sole che esce fa brillare il mare di

                        alcune luci fosforescenti.

Non posso mirarlo a lungo.

Mi avvicino alle rocce dove lo sguardo acuto dei giovani

  segue la piovra

che si allontana in fretta

schizzando l’acqua d’inchiostro per far

                        perdere le  sue  tracce.

I giovani s’immergono ed inizia la rischiosa lotta

Vedo i otto tentacoli del mostro che incollano

                        le ventose nelle loro spalle

e si avvolgono al loro collo come  corde.

Vedo il mare  che  schiuma  per la lotta,

la  caduta, lo sbattere  delle braccia

e le  mani come ganci che staccano

                                    dal corpo la piovra

come staccando le radici dalla crosta della terra.

Poi la  sbattono incessantemente su  una roccia

                                    finché non spira.

SANTIQUARANTA

Ho messo alla prova il mio amore per te

e sono sconfito dalla tua mancanza.

Come  sopportare la  nostalgìa

che mi rodeva  qual  acido ?

Solo l’arancio del  tuo  amore

illuminava  e riscaldava  per me

le stanze dei lontani alberghi.

E gli alberghi,

Rompendo le corde delle strade

Si trasformavano di  notte in  navi

per portarmi alla semiluna  del tuo  corpo,

avvolto  nel  bianco velo delle notti ioniane,

con l’iodio ed il profumo delle alghe.

Sentivo  i  gabbiani chiamarmi,

Sentivo  i segreti  della  lontana  voragine marittima

invitarmi ad  avventure.

Isole di pirati, Colombi  di  Indie  non

            scoperte della mia  infanzia!

Cimitero delle lontananze,  nascosto nelle

                        grotte sottomarine

Come una bottiglia  suggellata  che  contiene

la  pergamena dei viaggi che non feci!

Nelle notti solitarie occupavo il posto delle  statue

sui  muri antichi della  riva  del  mare, stordito

dal  rotolare  dei grossi tronchii  delle onde

ed il chiasso degli elementi caricava tutto

                                    il mio essere.

Amai con tutta l’anima il tuo mare

profondo  e trasparente

come  un cielo liquido,

il tuo porto in cui  oscillano ancora i trinchetti

dei miei  sogni infantili.

Non erano per me le stanze dei lontani alberghi.

IL  GABBIANO

La  casa ce l’avevo accanto al mare

e le  onde  urlavan  con fragore

e veniva  un gabbiano a  tutte le ore

sfinito  alla finestra  a riposare.

Scuoteva le ali e le gocce  lucenti

cadevano pian piano  sul  mio volto

e mi  accorgevo allora  tristemente

che  la  fuliggine l’aveva  avvolto.

Mi pareva  che si  giustificasse

col suo  becco mentre si  pettinava

che  nell’azzurro del Mediterraneo

di guerra  fumasser le navi.

Sulle piume  la mia  mano  passavo

e gli  parlavo  dolcemente

“stai  nel mio  mare” lo  pregavo,

bevi  l’azzurro  splendente.

IL FUNERALE DEL  CAPITANO

Sulle spalle  dei  marinai

oscilla la  bara  del  vecchio  capitano

come  una  barca  che voga  verso il suo ultimo porto.

Una barca  che  voga

al di sopra  della vita,

al di  sopra dell’amore,

al di  sopra degli anni.

Nave  della vita,

mentre passi  accanto a me vedo 

la tua  stiva

piena e ricolma della ricchezza che  lasciò parenti,

verghe d’oro  puro dell’abnegazione,

diamanti di fedeltà,

pietre preziose della saggezza..

Le tempeste abbandonarono i nidi  edificati

                                    sulle tue  vele.

Ed  ora?

Chi  farà  girare  le  onde  davanti  a te

per sentire le grida degli eroi,

la gioia delle lotte

e lo  scontro  infinito degli elementi?

Davanti a te il porto – sepolcro  cupo.

Con quale  stento  sorpassa le  acque amare

                                    del  dolore,

quanto è arduo passare  gli stretti dei  singhiozzi

e calare  nelle  profondità dell’oblio

le  tue  due  ancore,

quella  del  giorno di  nascita,

quella del  giorno della morte.

Addio, capitano !

Quando  saliremo sulle navi

faremo  fischiare le sirene per te,

faremo  suonare  le  tempeste,

gli anni che ti  chiamano

ed allora si alzeranno le tue ancore

e  biancheggeranno le tue  vele

negli  orizzonti  marittimi.

RIEMPIO UN PUGNO DI CONCHIGLIE

Riempio un  pugno  di conchiglie.

Che n’è delle  piccole vite dentro di loro?

Sento solo il loro vuoto tintinnìo agitandole nella mano.

Coralli freddi,

senza valore,

gettati dall’onda in  continuo sulla riva.

Come Amleto sto a guardare

questi piccoli cranii,

gallerie abbandonate della lotta per l’esistenza.

E per  quanto lisce,

per quanto  fine,

senza quello scambio di materie che le             
                              collegava a  intorno

mi ricordano ora le sculture astratte

che l’onda  del tempo getta nell’oblío.

EPISODIO

Santiquaranta come una  luna  spezzata

è confitta nella  terra.

Nella riva  della luna

la schiuma delle onde

e le gocce di luce cadono come lacrime.

 Fra le onde mi fuggì l’infanzia,

 per le  vie della luna, i cortili,

 con gli occhi accecati dall’azzurro,

 con il  ventre vuoto

 appresso alle onde ed ai giochi.

Mi accadeva di toccare  bombe rosse

Insieme ai rossi fiori.

O strano  mazzo, unione

di  bombe, gigli, bocciuoli.

Mi separai piangendo da un  compagno

perché  il mazzo, quando  lo odorava

gli fece una magìa,

il mazzo rosso urlò così forte

che il mare di fronte tremò tutto.

LA PARTENZA DEGLI ALBANESI  D”ITALIA

Sulle rocce e le galee di legno

 ricoperte di  muschio

il  mare  sbriciolava le  sere insanguinate e gli  urli dei

       gabbiani.

Per due  giorni e due  notti di  fila

non smisero di  suonare  le campane,

per due giorni e due  notti di fila

esse tremarono sotto l’inquieto cielo dell’Albania.

Ma sotto gli olivi  incurvati dal dolore

c’erano loro stessi,

appoggiati agli elmi, con i menti non rasati,

loro,

avvolti  nel vapore  delle notti belle.

Venivano altri cavalieri,

altri scendevano dai cavalli

e  mettevano giù le culle  coperte

dai  mantelli abbruciacchiati  nelle guerre.

Si  riempirono le galee.

Gli Albanesi

dispiegarono le bianche vele  dai trinchetti.

Venti  prodi  si chinarono  sulle grosse corde

e  levarono le ancore

dalle  rocce subacquee della loro terra.

Oh, quanto pesanti,

quanto pesanti erano quelle ancore come  miste  alle radici

                                                                 di quella notte dorata,

come  se si fossero confuse ai nitriti dei cavalli

che  fuggivano  tristi sulla riva  della separazione!

Ed i venti

spinsero  le galee ad occidente.

Fiaccole straniere  incendiavano le loro case, i loro olivi.

Altre  rive li aspettavano,

altri paesi.

Ma si sarebbero levate nelle danze le ragazze, venuta

primavera.

Ad ogni primavera,

“O bella Morea”

avrebbero cantato le ragazze

e avrebbero gettato come  gabbiani i loro fazzoletti sulle

    acque.

A  BUTRINTO

Passeggiamo su  rovine  di  civiltà,

 coperte dai boschetti di allori

come  dalla loro gloria.

Le colonne  con i capitelli che si elevano dalla  terra

somigliano ai trinchetti delle navi affondate.

Antichissima la terra. Qui  a scavare

ti pare  di toccare la mano di una  statua

che si tende a te per aiuto.

Il Pozzo delle Spose  sbatte la  nostra  voce  nell’

      antichità.

Saliamo alcune  scale

che non sanno dove portarci.

Le porte del tempo  sono chiuse per loro.

O ci  vogliono altre scale per giungere a bussare in

qualche luogo.

Sulle mura del Ninfeo le api suonano le campanule dei

fiori

Ci affrettiamo al teatro come  ritardatari allo spettacolo.

Le  anfore nel cortile del museo si riempiono di sole.

Quando se ne vanno i  visitatori escono le statue  a

sgranchirsi le gambe

dal lungo tempo che  fanno le  guardie d’onore alla storia.

IL  PITTORE

Vieni, mi disse il mio amico  pittore,   

che aspetti?

non senti le voci dei bimbi raccolti intorno alla primavera

      appena venuta?

Non senti

la sua  eco silenziosa,

i suoi azzurri tuoni, che aspetti?

Aggiustò il cavalletto,

aprì gli acquerelli e dal pennello scivolò la luce del sole;

piovvero sulla  carta gli alberi,

le rocce marine, le  navi

e più in là la bianca  città con tutte le sue finestre.

Una  mossa, due

ed ecco

il  gabbiano batté le ali.

Frr, frr. E la  primavera  zampettava  con le sue  gambe

      verdi,

chiamando i boccioli

e loro le rispondevano,

si aprivano frusciando

appena li toccava il pittore con             il suo pennello.

Il mio compagno fremeva per la  febbre.

Non senti, diceva, come è divenuto rauco l’aprile

chiamandoci.

Il suo pennello tremava.

Forse per ciò erano così sconvolti  gli alberi,

così sconvolte le rocce e le navi.

Forse per ciò la città apparve come un miraggio sulle acque,

un miraggio sottilissimo

che  una  semplice  brezza

avrebbe fatto scomparire dai nostri occhi.

Poi il mio compagno termìnò.

Stemmo così sentendo alitare quel pomeriggio d’aprile,

applaudendo in  silenzio alla primavera.

I BAMBINI

Tutti  questi  giornì  si sentì sulle  nostre teste il fruscìo

                                            del traffico aereo degli uccelli

                                   che portavano sulle loro ali l’aprile.

Più tardi vennero gli aerei irroratori sui campi.

Gli spazi oscillavano come lenzuola invisibili.

Quando scendevano sull’aeroporto agrario,

una  nube di  bimbi appariva

accanto a questi aerei ordinarii di lavoro,

odoranti di olio e di erbicidi.

Toccavano con  mano il caldo metallo            
 che  palpitava

e nei  loro teneri  petti si svegliava Icaro,

si svegliava  l’infinito.

Poi scacciavano i bimbi. Si accendevano i motori.

Un potente  vortice  d’aria  apriva loro le camicie.

Ma  non  erano camicie. Erano ali che sbattevano

come se d’improvviso uno stormo di cicogne  si preparasse

a volare.

E la notte, nel sonno, il loro spirito  era tormentato dai  cieli.

Pilotavano in un  oceano d’aria, di sogno.

Ascoltavano il rombo dei pianeti,

quasi toccavano la luna e erano spiaciuti che non avesse

nubi e pioggia sue

che  non avesse boschi suoi,

città e campi divise in quadrati

come  alveari del lavoro umano.

Il mattino li  trovava sulla terra,  nei  loro bianchi villaggi,

      circondati

                                                        dal verde chiasso del  grano.

LA LUNA

La Luna  non è casa  per i poeti.

Non possiamo entrare qui.

Per quanto sembri dorata,

per quanto sembri rosata dai raggi di sole al tramonto,

non possiamo entrare qui.

Come potrebbero indossare scafandri i nostri sogni?

Essi sono così leggeri anche  sulla terra,

così fragili,

come farebbero a zampettare sulla Luna?

CREPUSCOLO

Stavo solo con l’Universo.

Ascoltavo la  brezza degli astri che sbocciavano come

       margherite,

ascoltavo il  mare  giù sotto,

il respiro delle sue grotte  come russsio di balene.

Una lucciola

sfuggì ai  fuochi del tramonto ed errò

sopra di me con una piccola luna sotto il ventre.

Gli aranci gettavano  sulle spalle il golfino azzurro della

sera

e andavano all’appuntamento con gli olivi.  

Sulla città  si stendeva una  nebbia di luce,

un  evaporare bianco di sogni e comignoli.

Laggiù lontano si  sentiva il rombo di un fiume

che versava il tempo nel mare.

Stavo solo con l’Universo.

INVIDIA

Sono colto dall’invidia  quando penso  che una sola radice

d’olivo

può  superare la mia  utilità,

quando un  fiore con le  sue  luci e le sue linee

supera le mie  poesie,

quando  un’ape ritorna dal pascolo carica di nettare

ed io  chiedo conto a me stesso alla fine d’ogni giorno,

quando un astro segna esattamente la  sua via

ed a me occorre molta fatica per trovarla.

Ogni volta che  penso a tutto ciò

cerco  di  avere entro di me

                                un  olivo,

                                un  fiore,

                                un’ape

                                e una stella.

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[1] Opere  di Naim Frashëri  e Giorgio Fishta. Le “Zane” sono  ninfe albanesi  dei monti (Nota della trad.)

[2] Attraverso il  camino di  casa  mio padre  raccoglieva la luce del sole  per  sviluppare le fotografie  nel  suo  laboratorio, in  mancanza dell’energia elettrica (Nota dell’autore).