5 poesie in italiano

IONIO

Ancora un passo e inizia l’Universo. Accanto a me palombari
        che  salgono verso il cielo,
astronauti che  toccano il fondo degli  oceani.
Un mondo di apparizioni mi  circonda.
Ciò che dormiva in me  per lunghi anni
sbuffa d’improvviso la lava dei  miti addormentati e si  riversa
per le vie d’un Butrinto che prende il sole all’orlo degli spazi.

Cavalli  di fiumi precipitano per le cascate.
Vado incontro a Noè e ricevo la lista     con  tutte le specie della
           terra che imbarcò nella  sua Arca.
Il Diluvio arretra.
La terra che cercava è dentro  di me. I fari
con  una luce  di radium  mi fanno cenno simili ai  segnali di
una  pista  d’aeroporto a la notte.

Ancora un passo e inizia  l’Universo. Qui, accanto a me
le onde portano a riva statue. A non stare attento
precipita un  capitello di luce ed i suoni di Wagner,
dalla tensione dei  fili nello spazio, echeggiano profondo
nel vuoto.
Mi appoggio ad un muro  di nuvole per non cadere.
Ascolto e sento la voce di Thanos che echeggia di navi
ed avverte che il grande Pan è morto.
Il brivido del lago Pelod li’vicino
con  una  sinfonia  di pianti, si sente all’altra riva.
Chi sono?  Perché mi  abbandonarono così gli  dei  pagani
e mi lasciarono solo fra le  sirene che  prendono a riempire
le file  dei  cori  jonici di polifonia?

Un  mondo  di  apparizioni  mi  circonda.

Fremo di  lasciare  questo  corpo

Fremo di lasciare  questo corpo. Più non posso  abitare

in questa  stamberga  arsa da sogni  obliati accesi nelle notti

 solitarie,

dai fuochi  che lo  inghiottirono spesso

e quasi lo consumarono tutto.

Tante volte ho lasciato  languire questo corpo

in attesa notte e dì sulla soglia  dei  tempi e delle galassie

sotto i cinguettii assordanti delle stelle.

Non posso più  continuare a scavare

in  queste  città seppellite di ricordi

dove  il vento trascina i pannolini delle poesie morte,

sperando di trovare in mucchi di spazzatura

una  carezza persa, la  conchiglia  da cui  uscì Afrodite

e la  lampadina d’una  lucetta spente  dalle tempeste.

Ciò che  fu, fu in questa vita. Ora  sono un mendico

che  stende le mani ai proverbi. Forse

essi mi doneranno per breve tempo la password magica per

    aprire

il Sesamo delle bellezze

a cui mai non giunsi.

Se non oggi, domani lascerò questo corpo.

È inutile ormai

Restare fra queste ossa

Calcificate dagli anni, dall’attesa

E dai borbottii dei censori d’un tempo.

LOGARà

Le  nebbie dormono il  giorno in fondo allo  Ionio, accanto alle

 navi antiche affondate, a Gràmata.

A gruppi a gruppi, cieche, senza  rumore escono la notte per

 salire il Colle di Logarà

e meriggiano nei boschi  infiniti dei pini.  Hanno ancora un  
 aroma di  profondità, di  alghe e pascolano fra burroni, a caso.

Si affollano davanti alla tua  vettura

ed  i fanali  gialli

non penetrano nemmeno  un metro nella loro cecità.

Pinì alti e diritti come  grigi templi. Non  puoi fare  neanche 

un  passo  perché non si sa in quale epoca stai precipitando.

Non trovi  la porta  di alcuna  stella per  bussare.

Perdi la pazienza. “C’è alcuno qui?” –

Ti senti dire. Vedi  la luce d’un fanale avvicinarsi

ed il custode del villaggio turistico  alpino che viene a

                        prenderti.

E se sei  irritato ancora E vuoi un letto senza  nebbia

ti fa segno di tacere, per  non svegliare gli dei

e ti dice all’orecchio “Anche  loro dormono

in una  cabina  nebbiosa”.

Verso il mattino, le nebbie scendono di nuovo a Gràmata

e depongono le uova in  fondo allo Ionio

come perle nel mezzo dei prati dei coralli.

2012

Sei venuta tardi, mia  dIVINA

Sei venuta  tardi, mia Divina.

Dalla lunga attesa, chi sa quanto volte

ho modelato la tua statua.

Fin da bimbo  scarabocchiavo nella memoria

Scene primitive

Come scene di caccia

Nell’arte preistorica delle grotte.

Quando mi sono rinforzato i ginocchi

presi ad errare a piedi  nudi

come  un eremita nei golfi segreti del mare

e ti aspettavo venissi come un’Afrodite generata dalle onde.

Eri nascosta  dietro ogni creatura

che  gridava nella lontana  linea dell’orizzonte,

dietro ogni segnale che mi dava una  stella cadente,

dietro ogni  finestra che si apriva.

Ogni raffica di  vento

mi avvolgeva, simile al tuo abbraccio i invisibile

e la Stella  del Sud  vigilava su me  perché

non impazzissi di notte.

Allora mi fecero dipingere con un pennello

i muri  corrotti d’un’epoca. Temevo

di pronunciare il tuo nome. Scendevo a Butrinto

e, furtivo,

uscivo ad  aspettarti alla porta Skea

da cui i viaggiatori omerici entrarono un tempo.

Sedevo sugli scalini dell’antico teatro

come  per afferrare l’eco della tua voce

in mezzo ai gemiti delle tragedie.

Mi stendevo nelle celle sotterranee di Quaranta Santi

lontano  dagli altri, leccando le ferite inflittimi

dall’attesa di te.

Sei  venuta tardi, mia  Divina, ed ho  dovuto

                                                un’infinità di volte

modellare te come  in uno  studio di DNA

E placare un’infinità di volte l’ardore

che mi travolgeva.

Venisti  avvolta in  un’aureola di luce, quando

ero pronto a spegnere ogni speranza

e come una  severa amazzone  mi facesti risorgere

insieme alle tue  accompagnatrici perenni,

da un  lato  la poesia  e dall’altra l’amore.

PUF – PUF

Torno a casa, appendo nel  corridoio la  giacca appesantita

    dalla stanchezza del giorno

mentre dalla cucina si sente il puf-puf della pentola a pressione

simile a un  treno  che  prenda  con sè da anni la nostra vita.

La sera per me  adesso è un  divano dove  sonnecchio

circondato da questo ritornello come un viaggiatore       da  film

western.

Il televisore è acceso tre  passi  più in là

e non capisco che  film si  svolga ora

dentro  il mio cuore.

Puf-puf, puf-puf questo treno  col rombo suo di ferro inghiotte

l’angoscia  di un  tempo  pieno di rischi,

con personaggi  chiassosi

che  scendono e salgono tra le  stazioni

lasciandosi indietro i cupi sbuffi delle

                                                colonne di fumo.

Di  volta  in volta  il viaggio s’arresta.

Bande  mascherate mettono il tritol sulle rotaie,

assalgono il Commissariato in cui  appaiono       i poliziotti che

fuggono

gettando le  rivoltelle,

facendo volare in  aria  i cappelli

come  se all’improvviso un asteroide     sbattesse a terra e

assalisse con la feroce massa di  fiamme.

Sono  assaliti i reparti  militari

e le piazze

si  riempono di uno  strato  di  bossoli e vetri infranti.

Equipes di  televisioni famose vengono da lontano,

intervistano i “ribelli” e li  pagano  per colpire

a caso  il domicilio  degli dei  facendo

stand-up come uno  sfondo di pellirosse.

Tutto è in  mano  loro ora. Inutile dire

che  fallisce sin dall’inizio il tentativo

di riportare l’ordine ed i inviati dello stato

s’inceneriscono da vivi  in nome di un ‘assurdità.

Inutile  dilungarmi sulla nave  mercantile

che è presa in  ostaggio in mezzo  al golfo

e non è lasciata  libera fino  a che  non si  consegni la somma

  pattuita.

Ma  io  non verso  neppure una  lacrima

sui  milioni  rubati alle  banche!

Solo quando  vedo

la  biblioteca  di città  bruciare fino in  fondo

corro  in preda alla febbre, soffoco

e ululo per la  caduta di  questo tempio.

Tocco la cenere in  forma  di  fogli di migliaia

                                    e migliaia  di libri

è sento  fremere sotto le mie  dita

la  pallida  fiamma delle loro anime – Se  soffia solo un poco

di vento

quella  fiamma si  riaccende come  una  pena

per  risorgere dalla cenere.

Il puf-puf tace. Scendo  da quel  treno  di anni.

La  mano  di mia  moglie  spegne il  televisore mi scuote,

mi avvicina  un piatto e mi dice “Si raffredda”

“Chi?” dico io.

Tradotto : Klara Kodra