BOHEMI I
FUNDIT
“Ëndrra janë...
Edhe dalin,
edhe s’dalin!”
thoshte Petroja,
aty te limani i barkave të peshkimit,
ai bohemi i fundit lëkurëzeshkët,
rob i fatit dhe ëndërrimit.
Për vete as që nuk arrinte
të thurte ëndrra për jetën:
- ekrani i tyre në tru nuk i ndizej,
diku i ishte këputur filli i shpresës.
Përpiqej ta sendërtonte një ëndërr
dhe më kot e priste
si çelja e një luleje te koka e krevatit
e t’i zbukurohej dita që gdhinte,
e t’i buzëqeshte fati.
Ngrihej nga shkretëtira e gjumit
dhe vinte me sytë e ënjtur në liman,
me një thikë që kurrë s’e hiqte nga dora,
e vetmja vegël pune që s’i ndahej.
Ulej në shkallët që zbrisnin te deti
dhe pastronte peshqit e blerë nga qytetarët,
për një shpërblim të vogël, simbolik,
nuk ngrihej nga shkallaret.
Kur dallga ngjitej
me vrull
dhe i depërtonte në pantallona, hera herës,
nuk zmbrapsej
por reagonte me romuze,
duke i shkulur së qeshuri të tjerët.
Atëherë porositnin një
teke rakie për të
dhe e pyesnin:
“Ëndrrat, ç’ thonë?”
“Nuk dalin, plako!” qe përgjigjja.
dhe tundte ato pak qindarka që fitonte.
Një ditë, e gjetën buzë një ëndrre
me sytë e hapur,
të ngrirë drejt saj,
me ekranin e shuar brenda shpirtit...